Tenso es el dolor que maquilla las mejillas, los labios rotos, los ojos cansados de invierno, la piel ataviada de miedo.
Blanda, cuarteada, seca en su trayecto de aire, coágulo: así la sangre despedida se expone, gota a gota, sobre el terrazo helado de la casa. No volverá a aspirarla el corazón para quererla: es sangre turbada que huye.
Y los brazos, plagados de islotes negros, emergentes, morados. ¿Qué es tacto?, ¿qué caricia?, ¿qué golpe?, ¿alguna vez la herida fue sólo arañazo? Tantas cosas he olvidado entre los dientes; la saliva que alivia, por ejemplo.
¿Existe también el regazo?, ¿es hosco su aceite?, ¿hay dedos sin litigios?
Me viene a la cabeza el tronar húmedo y violento de la dehesa, su fruto inmenso de árboles y pasto bajo la negra tormenta. Suele ser de noche. Truena y es un golpe.
Blanda, cuarteada, seca en su trayecto de aire, coágulo: así la sangre despedida se expone, gota a gota, sobre el terrazo helado de la casa. No volverá a aspirarla el corazón para quererla: es sangre turbada que huye.
Y los brazos, plagados de islotes negros, emergentes, morados. ¿Qué es tacto?, ¿qué caricia?, ¿qué golpe?, ¿alguna vez la herida fue sólo arañazo? Tantas cosas he olvidado entre los dientes; la saliva que alivia, por ejemplo.
¿Existe también el regazo?, ¿es hosco su aceite?, ¿hay dedos sin litigios?
Me viene a la cabeza el tronar húmedo y violento de la dehesa, su fruto inmenso de árboles y pasto bajo la negra tormenta. Suele ser de noche. Truena y es un golpe.
1 comentario:
Cópula de alma y tierra. Ese parece el origen de estos versos. Podían haberlos firmado Valente o Gamoneda. No se muy bien porqué pero los somatizo al leelos... Voy a tener que dejar de hacerlo
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